Вчера у мамы был день рождения. Ей 50, и это совсем не страшно.
Сегодня будем отмечать в ресторане с кучей гостей. И у меня большие проблемы. Тётушка написала всем стихи, посвещёные маме, сделала видеоряд, и поставила всех перед фактом. Она мастер публичных выступлений, и ей это в удовольствие. Она любит выживать эмоции. Короче, в стихах от моего имени она написала столько всего личного, что я не смогу выступить. Я читаю и рыдаю, потому что это не светлые картинки детства, не поводы для гордости, это на минутку, ворота моего личного ада. Все эти три страницы это темы, которые я редко обсуждаю даже с близкими, внутри семьи мы не говори на эти темы. А тут мне надо взять и вытащить всё это прилюдно, отфильтровать слова от воспоминаний, и красиво рассказать.
Попытка объяснить, что это слишком личное, и что я не смогу, упёрлась в любимое-семейное "должна совершить подвиг ради близких".
Буду рыдать, прикроюсь ребёнком, но на сцену со стихами не пойду. Это личное, это больно.